COMPASES DEL AIRE

Cambió los compases del aire
en mi sombra

entre el frío y la luz.

En mi casa
sus pasos 
perduran
ahora,


como ceniza en los techos
y un poco de agua
a los pies
de algún tronco. 

Abro las  cortinas cada amanecer
para imaginar 
que nuestra conversación

comenzará como  la noche anterior


"la vida no fue un rumbo desviado
al desierto, 
ni la muerte es ajena
a la algarabía". 

Acudo a su cuarto
y su risa es un niño que ríe dormido,

que habla y que reza

lo contemplo y
despierta,

enredo en mis dedos  su pelo,

beso su halo,

nada más


que hablar suavemente

en su  mundo de aromas


a fruta de árbol
                         intacto,


retoños jugosos

su cuerpo,  
que una brisa conduce a  llanuras

y enciende
el mohín tedioso de olvido;

en  calles veo sus manos

finos dedos 
que una danza agita,

así,

yo comprendo que puedo soñar

su rumbo conmigo
por rumbos ordinarios

en un mundo que muerde 
sus cálices,

y una flor
     lúcida

que     
        el tiempo

marchitará

                lejos


entibiará
mis últimos lugares.